Meret auf Weltwegen

1 Meine Milchstraße  Auf der Stirn,  Worte, die in mir nach klingen, Meret, du hast die Milchstraße an Sommersprossen auf deiner Stirn, sagt er Ich schau in den Spiegel Wie zu oft Der Abgleich,  Wer schaut da zurück und wie bin ich? Suche in der Außenwirkung mich selbst, um zu verstehen, wie mein Narrativ sich im außen hält  Die Milchstraße auf meiner Stirn mag ich. Vielleicht auch, weil es etwas ist,  was mir der Spiegel nie zeigen wird Wie siehst Du mich? Ma galaxie  Sur mon front  Des mots qui résonnent en moi,  Meret tes tâches de rousseur sont devenus une galaxie sur ton front, il dit  Je me regarde dans le miroir  Comme si souvent Je me demande Qui me regarde en retour et comment je suis? Je me cherche dans l'image que je renvoie Pour comprendre comment mon récit se reflète à l'extérieur  Ma galaxie sur mon front Je l'aime peut-être aussi parce que c'est quelque chose que le miroir ne me montrera jamais Comment me vois-tu? 2 U...

ich zieh mir mein französisch an schlüpfe in die dunkelblaue fließende Anzughose, die höflichen Floskeln in den Marinière, den Streifenpulli, Augenaufschlag und französisch scherzen in die Lederschuhe, mit denen ich auf der Türschwelle bonne journée rufe den marineblauen Mantel, das übliche, ein Croissant, fragt mich der Bäcker un Café au lait, comme d'hab? der Kellner mit der Sonnenbrille in der Brasserie im Parc werfe mir den roten Schal über die Schulter, mein französisches Buch in die Tasche, kenne Worte für Liebe, Philosophie und Feminismus  setze mir den Helm auf, bereit für Fragen wie: Sie haben einen kleinen Akzent, woher kommen Sie?  und schwinge mich aufs Rennrad, um durch das Leben auf französisch zu flitzen. je me mets mon français  j'enfile mon pantalon de costume bleu foncé, les formules de politesse  ma marinière, plaisanter en français  les chaussures en cuir avec lesquelles je lance une "bonne journée" en partante le manteau bleu marine,  "...

  Je me réveille avec le soleil dans le train, encore fatiguée. Un premier caffè, je reste trop longtemps au trottoir avec la tasse pour être italienne, donc étrangère. Une situation dont je me suis enfuie en France, mélangeante avec les autres, imitante les mots français.  Étrangère dans la boulangerie. Le cornetti à la pistache aurait dû être partagé entre deux, je me rends compte après en avoir mangé tout: j'ai mal au ventre. Je reste sur le banc, immobile, les vieux et vieilles qui passent me regardent avec un peu de pitié. Où vont-ils, eux? le jour est encore long. La temptation de t'appeler, trop tôt peut-être. J'ai mon père au téléphone, il travaille déjà, il m'écoute en racontante du voyage de la nuit. Plus tard, je me trouve dans la rue des pâtes. Si t'aurais été là, je t'aurais pris la main, disante: "ç'a probablement perdu le charme de vie quotidienne avec tous les gens qui regardent. Mais quand même, on en achète et goût?". Nous deux, o...